A boa filha a casa torna ...

 

POEMA DO MENINO JESUS

Num meio-dia de fim de Primavera                                              Um dia que Deus estava a dormir       

Tive um sonho como uma fotografia.                                            E o Espírito Santo andava a voar,
Vi Jesus Cristo descer à terra.                                                      Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Veio pela encosta de um monte                                                    Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Tornado outra vez menino,                                                           Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
A correr e a rolar-se pela erva                                                      Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E a arrancar flores para as deitar fora                                           E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E a rir de modo a ouvir-se de longe.                                             E serve de modelo às outras.
                                                                                                   Depois fugiu para o Sol
Tinha fugido do céu.                                                                    E desceu no primeiro raio que apanhou.
Era nosso demais para fingir                                                        Hoje vive na minha aldeia comigo.
De segunda pessoa da Trindade.                                                   É uma criança bonita de riso e natural.
No céu tudo era falso, tudo em desacordo                                    Limpa o nariz ao braço direito,
Com flores e árvores e pedras.                                                     Chapinha nas poças de água,
No céu tinha que estar sempre sério                                             Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
E de vez em quando de se tornar outra vez homem                      Atira pedras aos burros,
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer                                Rouba a fruta dos pomares
Com uma coroa toda à roda de espinhos                                      E foge a chorar e a gritar dos cães.
E os pés espetados por um prego com cabeça,                             E, porque sabe que elas não gostam
E até com um trapo à roda da cintura                                          E que toda a gente acha graça,
Como os pretos nas ilustrações.                                                   Corre atrás das raparigas
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe                                         Que vão em ranchos pelas estradas
Como as outras crianças.                                                             Com as bilhas às cabeças
O seu pai era duas pessoas -                                                        E levanta-lhes as saias.
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;                                                                A mim ensinou-me tudo.
E o outro pai era uma pomba estúpida,                                        Ensinou-me a olhar para as coisas.
A única pomba feia do mundo                                                      Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Porque nem era do mundo nem era pomba.                                 Mostra-me como as pedras são engraçadas
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.                                Quando a gente as tem na mão
Não era mulher: era uma mala                                                     E olha devagar para elas.
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E que nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!
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Diz-me muito mal de Deus.                                                               E a criança tão humana que é divina
Diz que ele é um velho estúpido e doente,                                        É esta minha quotidiana vida de poeta,
Sempre a escarrar para o chão                                                          E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre.
E a dizer indecências.                                                                       E que o meu mínimo olhar
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.                 Me enche de sensação,
E o Espírito Santo coça-se com o bico                                                E o mais pequeno som, seja do que for,
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.                                               Parece falar comigo.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.                                 A Criança Nova que habita onde vivo
Diz-me que Deus não percebe nada                                                   Dá-me uma mão a mim
Das coisas que criou -                                                                        E outra a tudo que existe
"Se é que ele as criou, do que duvido." -                                            E assim vamos os três pelo caminho que houver,
"Ele diz por exemplo, que os seres cantam a sua glória,                     Saltando e cantando e rindo
Mas os seres não cantam nada.                                                          E gozando o nosso segredo comum
Se cantassem seriam cantores.                                                          Que é saber por toda a parte
Os seres existem e mais nada,                                                           Que não há mistério no mundo
E por isso se chamam seres."                                                              E que tudo vale a pena.
E depois, cansado de dizer mal de Deus,                                           
O Menino Jesus adormece nos meus braços                                       A Criança Eterna acompanha-me sempre.
E eu levo-o ao colo para casa.                                                          A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.
                                                                                                      O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.                           São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural.
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.
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Damo-nos tão bem um com o outro                                                Depois ele adormece e eu deito-o.
Na companhia de tudo                                                                   Levo-o ao colo para dentro de casa
Que nunca pensamos um no outro,                                                 E deito-o, despindo-o lentamente
Mas vivemos juntos e dois                                                              E como seguindo um ritual muito limpo
Com um acordo íntimo                                                                   E todo materno até ele estar nu.
Como a mão direita e a esquerda.                                                  Ele dorme dentro da minha alma
                                                                                                     E às vezes acorda de noite
Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas                                     E brinca com os meus sonhos.
No degrau da porta de casa,                                                           Vira uns de pernas para o ar,
Graves como convém a um deus e a um poeta,                               Põe uns em cima dos outros
E como se cada pedra                                                                     E bate palmas sozinho
Fosse todo o universo                                                                     Sorrindo para o meu sono.
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.                                                                     Quando eu morrer, filhinho,
                                                                                                      Seja eu a criança, o mais pequeno.
Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens                    Pega-me tu ao colo  

E ele sorri porque tudo é incrível.                                                   E leva-me para dentro da tua casa.
Ri dos reis e dos que não são reis,                                                 Despe o meu ser cansado e humano
E tem pena de ouvir falar das guerras,                                            E deita-me na tua cama. 

E dos comércios, e dos navios                                                         E conta-me histórias, caso eu acorde,
Que ficam fumo no ar dos altos mares.                                           Para eu tornar a adormecer.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade                         E dá-me sonhos teus para eu brincar 

Que uma flor tem ao florescer                                                        Até que nasça qualquer dia
E que anda com a luz do Sol                                                           Que tu sabes qual é.
A variar os montes e os vales                                                   
E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.                                       Esta é a história do meu Menino Jesus.

                                                                                                       Por que razão que se perceba

                                                                                                       Não há de ser ela mais verdadeira

                                                                                                       Que tudo quanto os filósofos pensam

                                                                                                       E tudo quanto as religiões ensinam?

                                                                                                                                    

                                                                                                                                          (Alberto Caeiro)